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- La fiaba dei malintesi
- La mia vita in punta di penna
- io la voglio riscrivere sul prato
- sotteso a un arco d’orizzonte arancio
- il cielo è bianco, con nuvole viola
- le figure infantili alla Folon
- sullo smeraldo vanno ruzzolando
- con un grembiule d’erba menta e manine
- da porcospino, faccio capriole e la ruota
- giochiamo tutti alla cavallina e ci saltiamo
- a turno sulla groppa fra margherite di mandorle
- e poi spunta la stella della sera
- e s’alza in volo un mare di soffioni
- per ricaderci addosso, a coprire
- sofficemente il nostro sonno –
- noi, bambini dipinti alla Folon
- sazi di fiori, fragole e rugiada
- rotoliamo nel sogno – tutto intorno
- cuccioli d’animali con saltelli
- rimbalzano sull’erba
- senza parere fanno l’occhiolino
- così comincia la mia favola:
- per sfregare la tavola dei malintesi
- con una striglia di ferro, l’ho pensata.
- La favola delle bambine
- Gatto impigliato in lacci
- cautamente passeggio
- nella seconda parte della favola:
- qui ci sono stanzette colorate
- una vicino all’altra, tutte in fila
- filtrano senza sforzo oltre le pareti
- evanescenti crisalidi di bambine
- sul punto di crescere – ma non crescono mai
- piegano dita braccia gambe corpi
- per far le prove di mille cose
- brillano in fluido divenire
- di nuances madreperla e arcobaleno
- sono vulcani ardenti nel pensiero
- dipingono cuociono torte cullano bambini,
- si stirano un abito da sera blu sirena
- amano cantare folleggiare ballare il tango
- ogni bambina guarda la sua vita
- con occhi grandi – sono specchi neri
- non cartoon giapponesi: dentro
- sequenze di frattali come abissi
- ruotano in turbinosa rifrazione –
- con le palpebre strette, dentro il buio
- scintillano dettagli favolosi:
- cascate di diamanti sui capelli
- farinosi vapori su grembiuli
- e frittelle di mele tirolesi
- calme bracciate blu nei mari del sud
- tenere carezze da pelle d’oca lungo tutto il corpo
- ma forse questo non esisterà mai
- come un’erica pallida respiro
- le montagne frizzanti – e mi fa male
- infilare radici in mezzo ai sassi
-
- torna su
- Nel bosco
- Esce di primo mattino
- dalla sua casa di croccante
- cementata col miele selvatico, saltella
- la bambina – ed è come
- fosse il primo mattino del mondo –
- dondola lo zainetto, frantuma
- sotto le scarpe il ghiaccio
- sottile, svolazzano
- le treccine il grembiule
- il mondo è bianco, l’aria taglia e fuma…
- nel bosco denso, ombre e foglie aguzze
- e diamanti in ghirlande, impronte scure
- sul mantello di neve, la bambina
- è lì ferma, con gli occhi spalancati:
- tutto vede ed osserva, i segni strani
- e le zampe d’uccelli e di conigli
- e, sorgenti dai rami favolosi, ruote
- luminose, aghi e raggi arcobaleno…
- trema l’aria nei suoni acuminati…
- ma lontano, fra monti a luci spente
- una nera gola rotta in frane
- è la porta del vento – aperta
- all’ululato dei lupi …
-
- Greta
- Esce dal bosco Greta, ragazzina
- in divenire di pensieri vispi
- e passi fuggitivi – come fuoco
- brilla il giubbotto rosso – alle sue spalle
- rami intricati e nitido candore
- di stecchi, incisi in nuvole fumanti
- di nebbia e gelo…e lei cammina
- e cammina
- riflette dentro gli occhi l’altipiano
- sfavillante di neve…si scambiano scintille
- le sue ciglia socchiuse e le cascate d’oro
- del sole…cadono diamanti
- sulle ondulazioni blu…
- e i bambini scendono giù
- aggrappati con grandi guanti
- alle slitte di legno cimbro
- c’è chi ruzzola, chi si ferma, chi arriva
- davanti a Greta: butta lo zaino, grida
- e gioca anche tu!
- gioca con noi
- cantando e scivolando!
- Cala un’ombra improvvisa a mezzogiorno
- e i bambini non si vedono più…
- come ti senti strana, Gretchen, tutta sola
- mentre il vento ti spinge, ti alza le gonne
- fischia nelle tue orecchie e ti fa volare quasi…
- e tu pensi alla casa della nonna, e corri
- e corri, prima
- che arrivi l’ora dei lupi!
- senza fiato ti fermi:
- nulla e nessuno sulla neve intatta,
- alberi vedi in cerchio – sciolta
- in aloni la nebbia, i rami appena mossi …
- ombre indistinte (animale, brigante, elfo, principe?)
- s’impigliano bizzarre in mezzo ai tronchi …
- c’era una volta, in un paese
- non troppo lontano, una fanciulla
- la chiamavano Greta
- dalle trecce scodinzolanti e gli occhi vivi…
- uscì dalla favola ed entrò nella cronaca
- mi dispiace, ma non lo so
- se ha incontrato il suo principe
- oppure un lupo
- torna su
- Pollicino
- Eri tu Pollicino, nel groviglio
- dei gesti bruschi, delle urla – l’orco
- ero io: ti annusavo
- e mangiavo di baci in mezzo ai pianti
- Pollicino anche tu, figlio ribelle
- scombinato per gelosia, senza odore…
- vi raccontavo una fiaba, così:
- Pollicino abitava una casa povera, che più povera non si può
- beveva acqua in un ditale, mangiava radicchio di cane
- giocava a nascondino dietro una tazza da tè
- aveva undici fratellini – girava la polenta
- mamma Miseria un giorno sì e due no
- come farai, povero bambino, tutto solo
- nel bosco, e dimenticato? corri, Pollicino
- velocemente tra i fili d’erba, corri a perdifiato!
- e poi fermati a guardare le farfalle
- sbattere le ali come ciglia, succhiando i fiori
- divòrati una fragola per colazione
- grossa come una torta, e poi…guarda guarda:
- gli elfi si sfidano al golf con palline di ribes!
- d’argento è la radura quando è sera
- e tutti si ubriacano di luna…
- ma trema già la terra sotto i passi
- dell’orco terrificante: che fare?
- niente paura: un grosso fungo giallo
- col cappello a sghimbescio è nascondiglio
- e ti ho rivisto ieri, Pollicino
- gli occhiali ti sporgevano dal viso
- minuscolo - uccidevi alieni a raffica
- i tuoi pollici nevrotici sul joystick
- L’isola dei bambini perduti
- Si sfilava anche l’ultimo secolo
- dal millenario anello…nell’ombra
- della sera invernale, pallida in alone
- una farfalla verde svolazzava…
- in coro, dal pavimento picchiettato
- di biglie, gridammo: chi è?
- e Peter piombò dalla finestra
- cercando la sua ombra – ricordi?
- insieme a lui siamo partiti
- per l’isola dei bambini perduti
- ed in scia di splendore dietro a Trilly
- sfiorammo come rondini le guglie –
- Peter Pan ci sfrecciava davanti…ecco
- l’isola, una macchia sul mare blu,
- fumo sull’accampamento…un coccodrillo
- nel risciacquo di onde trasparenti
- spalancava le fauci …
- i bambini erano buttati a terra, sacchi
- flosci in una caverna – Trilly la illuminò:
- il primo era grigio-fumo, il secondo
- tatuato di azzurro, occhi
- come tazze da caffè aveva il terzo,
- il più piccino era vestito
- con una busta di plastica usata
- si dondolavano come scimmiette
- e non lo so perché
- …ma
- una carezza di Wendy li rianimò
- un fischio di Peter li fece alzare: eccoli
- allegramente in marcia fuori
- dal buio…danzano in girotondo
- sul prato bianco rosso verde azzurro
- ondulato d’amore e di piumosa
- primavera…ricordi?
- nell’isola che non c’è!
- torna su
- Fiaba del disincanto
-
- Fiaba del disincanto
- è troppo presto…
- il mattino ha candori di mandorlo
- brividi d’acqua all’urto di sassi piatti,
- su peluria di pesche mano d’aria –
- così, mordo le mele e non scalfisco
- pagine chiare…
- la metà del mattino, all’improvviso,
- silenziosa si ferma, come frutto
- inciso in punta di coltello –
- fiaba del disincanto, è ancora presto…
- ed all’una precisa, l’aria trema
- in sobbollire di salse: scivola
- la pasta nei nostri piatti – si mangia!
- rimandiamo le favole di vetro…
- nel pomeriggio, chiudiamo la luce
- fuori da queste stanze: è lieve
- calmo e lieve il tocco
- tuo, che mi sfiora …ed il sonno
- diurno, è premonizione
- traslucida alla notte…
- …assorta luna
- sarai corazza di splendore, filtro
- di gelo ai fili d’erba – in dilagare
- d’argenteo disincanto…
-
- Sette paia di scarpe
- Quanti tacchi di scarpe ho consumato
- sempre in ritardo nel confuso andare…
- mia madre andava a scuola camminando
- all’inizio di un secolo, mi pare…
- e fosse pioggia o sole, non importa
- ogni mattina passava i confini
- inzuppando i calzini corti
- la mia mamma, col viso nella bora…
- mio padre consumava gli scarponi
- camminando sull’altipiano:
- era un mulo, un ragazzo del Quarnaro
- pesce nell’acqua, freccia delle vele…
- e poi sono arrivata, mi hanno chiuso
- per il mio bene dentro un giardino:
- passavo il tempo in danze pastorali,
- bevevo latte, sinfonie, leggende
- e sbarravo lo sguardo su valchirie
- esaltate nel volo, vascelli fantasma,
- eroi vaganti alla ricerca del Sacro Graal…
- tra cespugli di rose, spuntava Ulisse
- in ascolto delle Sirene, Sigfrido aveva
- una foglia di quercia sulla schiena…
- un bel giorno, uscii dal giardino
- attirata da fragole e miraggi:
- inseguendo l’amore ideale
- tra aquiloni selvatici e speranze,
- ho scuoiato le suole alle mie scarpe,
- ho colpito i bersagli, ma di striscio…
- sempre in corsa, con l’ansia della colpa…
- sciolsi infine quei lacci: nudi, i piedi
- rotolavo nei letti, in mezzo all’erba
- lentamente, nel gorgo della carne
- profumata di sesso, lacerante…
- punte e tacchi di scarpe ho sfracellato
- e consumo e distruggo, senza sosta…
- torna su
- Il pifferaio magico
- Dove siete, momenti verde acqua
- gesti e pianti, fugaci silhouettes
- e profumi in assaggio, e lunghe file
- di bimbi in corsa dietro il pifferaio?
- e vi vedo in svanire, ore violette
- rovesciate tra nubi di ninfee…
- dove siete, parole rotolate
- nella gola del tempo, sussurrìi
- fatiscenti succhiati da maree –
- nel tramonto stravolto mi ha sfiorato
- disumana una scia: quanti bimbi
- sconosciuti ha incantato il pifferaio?
- C’era una volta
- C’era una volta la mia vita
- disegnata con segno di matita:
- l’infanzia, un palloncino all’acquerello
- l’adolescenza in nubi di pastello
- volava, fra segni e scarabocchi
- di gessetti celesti e timbri grigi
- sotto, correva un treno in bianco e nero
- la nonna aveva il pianto nella gonna
- rosso, sgocciava il cuore di Gesù
- come ogni fiaba, è cominciata in casa
- l’orco era il tempo, mi disse: bambina
- bisogna uscire a conquistar la vita
- e cammina cammina, ebbi i miei doni
- li sfruttai, li sprecai… stretto il pennello
- lo tuffai fino in fondo, dentro secchi
- di colori rotanti e risplendenti…
- poi, schizzato l’arnese, dove e come
- è lo stesso – formai le mie figure…
- era gioia e dolore, era pasticcio
- e venne l’orco a chiedermi il conto…
- c’era una volta la mia vita, ora
- cerco di ripescarla, rimestarla…
- un computer non basta, una montblanc…
- i pesciolini guizzano tra reti
- illusorie scherzose iridescenti…
- la mia mano, nell’acqua, non li afferra…
- ogni fiaba ha un finale, ma non questa!
- torna su
-
-
-
-
No, io non disturbo nessuno:
-
siedo fra due pulcini
-
gli occhi aperti nel buio, la sottogonna
-
con le pieghe plissées
-
tutta bianca, allargata intorno
-
e fiori, tanti fiori sul mio grembiulino
-
da montanara…
-
quando il giorno si accende
-
nella testina di lentiggini e ricci mi chiedo
-
quali risvegli d’ansia e quali
-
omissioni di desideri
-
tormentino
-
gli esseri umani… silenziose manine
-
e un cartello di plastica al polso
-
protendo
-
sono oggetto d’invidia, lo so
-
coccolata ogni giorno dai miei pulcini
-
-
Incomparabili rose nel giardino:
-
è una fiaba d’infanzia, eppure vera…
-
i bambini ascoltavano melodie
-
sfumate, tra i viali di ghiaia
-
e le smorfie di piccole creature
-
elfiche, viola…nell’aria, un suono
-
rassomigliava a un profumo
-
lontano, molto lontano…
-
nelle cucine ombrose, bacili
-
con liscivia di cenere e ghiaccio –
-
i bambini piluccavano acini
-
di uva passa che il sole schianta…
-
le ginocchia sbucciate dopo il gioco
-
profondo, sputavano resti di more –
-
socchiudevano gli occhi abbacinati
-
da soli di rame sul caminetto…
-
-
nello spazio di un amen fu il sospiro
-
la mancanza di tutto, l’alleluia
-
un tonfo nella notte e poi
-
nell’ondulata accettazione
-
di un altro, interminabile amen
-
tutto fu preso e dato
-
prima ancora che fosse
